Reinaldo Cedeño Pineda
¿Cómo nacen las pasiones? ¿A qué día
y a qué hora? ¿Qué vientos las avivan? A veces un hermano enciende la chispa y
eso le pasó a Ezequiel. A los siete años ya tenía el alambre en sus manos, y
desde entonces, no ha hecho más que
ascender.
El arte de academia le ha
resultado esquivo. Algunos no saben ver
el “callado estruendo de las cosas” del que hablara Lezama. Los esquemas suelen
ser tósigos. El alma, entonces, se refugia en sí misma; pero el manantial sigue
manando, el río desborda el cauce, la corriente
se torna indetenible…
Ezequiel Díaz Ruiz tiene 21 años. Es guantanamero. Aunque ha asistido a algunos
talleres, aunque el año pasado expuso en la Casa de la Cultura Rubén López
Sabariego, (allí, en el corazón del Guaso), su talento ha crecido esencialmente
con cada latido. Su carácter autodidacta, impresiona. Y su mirada. Hay en ella
una nobleza que no alcanzo, una concentración que asusta.
¿A dónde irá, qué mundos le invaden mientras hace
nacer del alambre, la mítica Venus sin brazos, el tocororo, la insignia del Real Madrid, a Michael Jackson? ¿Al Hombre Araña, a la Torre
Eifell; incluso, al Martí del parque de Guantánamo?
Ezequiel, anda con su nombre profético. Explora, mira con
denuedo cada imagen para que los detalles le penetren. No hablo de perfección,
hablo de estirpe. Las peticiones van creciendo. El artista sostiene un duelo
con su musa. Y con el “alambre de teléfono” que no le basta, que no aparece.
Este muchacho necesita ayuda.
Me ha enseñado esas obras en su celular. Estos tiempos son así, pero no
me conformo. Lo que uno quiere ha de tocarlo. Entro a su casa en la calle
Cuartel N. 853 entre Aguilera y Crombet. Entro a su humilde cuarto, a su
taller. Y allí, como si nada, frente a mí, teje la Torre de Pisa… Más allá veo el esbozo de lo que debe ser el Taj Mahal.
Y yo que solo tengo el silencio, que solo tengo
palabras, anoto en el papel, trazo en el aire; imagino su vuelo, imagino sus manos prodigiosas.
Lo imagino en grande.
