(El maestro José Julián Aguilera Vicente conversa
con Reinaldo Cedeño durante la inauguración de la galería del Cardiocentro de
Santiago de Cuba)
POR Reinaldo Cedeño Pineda
En alas de una
libélula, cabalga un hombre de madera. La ciudad deja escuchar sus campanas,
inclina sus montañas. Le arrancaron un pedazo a Santiago, a la ciudad con
apellido de país. Le quitaron una franja. Un hueco negro amenaza con engullir la luz... pero
no teman: ahí viene El Caminante con sus ojos de girasol.
¿Es qué no veis como asoma por las nubes y
los naranjos? ¿Es que no oís su voz como emerge de la piedra, como renace asido
a los barrotes, como sujeta la lluvia en una gota fina, minúscula, imposible? ¿Es
qué no veis como vibra la madera en sus manos, con un sonido dulce y antiguo como
si fuera un chelo?
¿Quién es el hombre de dos tintas? ¿Quién
devasta la roca? ¿Qué muchacha le espera en Padre Pico?
¿Dónde te fuiste ahora, caminante, travieso,
señero, humilde, enamorado, padre?
No hagas que me refugie en el papel. Sigue
dándome la mano, búscame un modo. Sigue contándome de tus alumnos, del gato de
alabastro, de tu carretilla con pesos de a uno. Sigue hablándome de la huelga,
de tu primera clase en la
Academia. Sigue haciendo pintar a Josefina.
No les des vacaciones a ninguno.
Ahora yo soy El Caminante. Nosotros somos El
Caminante. Nuestros pasos nunca más estarán solos. La tierra es más firme y más
profunda. Tú eres el polvo del camino que bate el viento, la cáscara de la
fruta. Tú eres el terrón que cubre la semilla.
Voy
con Caridad de un lado, y contigo del otro.
Tengo ganas de gritar tu nombre José Julián
Aguilera Vicente, pero mi silencio es mi talismán, es un estruendo, es una
catedral.
Corta el melón más hermoso para la cena de
hoy. Pinta un pedazo de cielo para cobijarnos. No nos dejes hundir en el dolor
o la desesperanza, porque tú nunca te hundiste.
Perdona estas palabras, inútiles y pobres,
para decirte gracias. Y perdona que no te diga adiós, sino te quiero.
(Pronunciadas
en el Taller Aguilera, ante sus cenizas.
30 de agosto 2014 / NUNCA las hubiera
querido escribir)
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