BREVÍSIMO
INTENTO DE PERIODISMO LÍRICO
(titular)
Aplaudido miembro de la Unión de Periodistas al
hacer el amor en público
(texto)
Todos se quitaban las camisas
las prendas todas
Dios había perdido las piernas algunos años antes
estar en cueros era el último manifiesto para el periodismo
las palabras son vaginas o glandes
todo depende del odio con que las mires
Ellas siempre estarán ahí
masturbándose
aun después de las imágenes
(discurso
paralelo)
K. permite al azar sus antojos
desenfunda libros y alcoholes
oculta la próxima nevada
simula un faquir para el sueño
(texto)
Londres se derrite
Santiago es un infierno de silencios que se corroen
detrás de otras multitudes
también gastadas
No hay virginidad en las palabras
ni escrúpulos en la garganta del nudista
Había tantos ojos que se puede hablar de público
Los plegables avisan: levante la voz/ zona eréctil
Y los camiones estremecen las paredes
(discurso
paralelo)
K. sacude los remos hasta partirlos
la balsa es un tiovivo
el mar un puñado de hojas secas
Nunca llegará a tiempo
(texto)
Orgasmo semántico: la meta el plan la norma
A veces hay que hacer de trapecista
la ruta es transitar al borde de un vaso de agua
para los más incrédulos será infinito
Los nudistas permanecen sobrios
despiertos
(conclusiones)
K. llega hasta la tierra de los edificios
se deshace de todo lo que finge descansar sobre la piel
toma las palabras
no importa para K. si glandes o vaginas
Los transeúntes aplauden
K. las penetra y al fin les agradece.
EDGAR ALLAN POE, A LA HORA DEL TÉ
Habla el cuervo Codifica
nuestros ojos y mentimos
Habla el cuervo Nunca fuimos
videntes Si rectifica
la sombra nos duele pica
desde su pose Amenaza
con negarlo todo (pasa
el hambre por los espejos)
¿Hay que morir? ¿Qué reflejos
deja la lluvia en casa
si el pájaro que nos ciega
y nos cría se divierte
pisoteándonos la suerte?
¿Es el fin? ¿Quién muere y niega?
El cuervo sonríe Juega
a destejernos el voto
y mañana es una foto
desprendida un viejo baile
Habla el cuervo escribe en Braille
dentro del párpado roto.
TESTAMENTO
¡Hipócrita lector –mi prójimo–, mi hermano!
Charles Baudelaire
Voy a morir lector
en algún verso cansado
entre los pedales de mi bicicleta
debajo del cuerpo de mi novia
o en un beso de L.
o en los huecos de las calles
en medio de una ciudad descascarada
por las malas lenguas de los vecinos
nunca en la sala de mi casa
Voy a morir al pecho de los locos
en el miedo de los cuerdos
en una mala nota de Sabina
en un tren interprovincial
en la carne de los de abajo
de memoria
de costumbre
en los muros sin consigna
en los centrales muertos
en cualquier cabina telefónica
voy a morir de los golpes que sufro
incluso de los que sufriré mañana
y tú vas a seguirme
torpe
cómplice hipócrita.
ALEXEY AMARÁN BOGACHOV, Aliosha
(Pinar del Rio, 1975)
Se integra al taller literario
Salvador Redonet de la
Universidad de La
Habana en 1996. Obras suyas aparecen publicadas en revistas
nacionales (Caimán Barbudo, Alma Mater)
e internacionales (Francachela), también en boletines culturales y plegables.
Recibió Premio Nacional “Medalla del Soneto Clásico” (San Luis, 2007), además,
Encuentros Municipales y Provinciales de
talleres literarios. Reside en San Luis,
Santiago de Cuba.
♣ OTROS POETAS Y NARRADORES INVITADOS
---María Antonia Castro
---León Estrada (Cuba)
--Ana Bárbara Sagué Canmps (Cuba)
---Elmys García Rodríguez (Cuba)
---Odette Alonso (Cuba-México)
---Demián Rabilero del Castillo (CUBA)
---Leandro Báez Blanco (Cuba)
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